1W

Монстр в хрущёвке

в выпуске 2015/11/26
article4698.jpg

Увидев перед собой эту мерзкую морду, майор ОМОНа Пятницын даже сделал непроизвольный шаг назад. Действительно, не каждый день такое встретится: большая круглая голова в ворсе, фасетчатые, налитые пурпурным глаза, худое извивающееся тело и восемь одинаковых конечностей с тремя гнущимися тонкими пальцами на каждой. Рот разевался, заполняя половину морды и обнажая треугольные клыки. Крупные острые зубы были испачканы чем-то красным. Наверняка, кровь.

- Вот мерзость, - выругался Пятницын и прибавил кое-что по матери.

Извивающегося монстра повалили на пол. Два амбала из ОМОНа держали по три вёрткие, хлёсткие лапы, а ещё один спец пытался застегнуть на твари наручники.

- Вы что делаете, придурки?! – не сдержался Пятницын. – Может, ещё и права ему зачитаете?!

Омоновцы быстро всё поняли. Кто-то первым вытащил из-за пояса пистолет и пару раз хорошенько, от души приложил чудище по голове. Шар в ворсинках упал на пол; потекла из раны густая, зелёная, дурно пахнущая жидкость.

- Тьфу. – Пятницын сплюнул. – Уберите это с глаз долой.

Двое из ОМОНа, застегнув-таки на бессознательном монстре наручники, подхватили отвратительное тело и выволокли в коридор. Пока они несли его через подъезд и по улице, к машине, за ними с любопытством и каким-то первобытным ужасом наблюдали жители дома. Жильцы выглядывали из окон, иногда вывешиваясь через подоконник чуть ли не целиком, чтобы разглядеть страшную, но интригующую картину. Кто-то из людей потрясённо молчал, кто-то переговаривался, кто-то приглушённо молился.

Всего в квартире было две комнаты. Майор Пятницын, пребывая в задумчивости, зашёл в ближайшую. Здесь поработали его коллеги, отловив выродка. Рваная материя на полу, вся в слизи и цветных пятнах неизвестного происхождения, выдавала логово-лежбище урода. Неподалёку от «постели» валялся огрызок руки. Омерзение на душе усилилось.

В квартире уже вовсю трудились полицейские эксперты.

На кухне Пятницын осмотрелся и не нашёл ничего примечательного. Руководствуясь чутьём, заглянул в холодильник – и немедленно сморщился. На полках лежали оторванные части тела.

«То, что осталось от жены Ростовского», - понял Пятницын.

Но куда делся сам писатель? Что, если ответ где-то поблизости?..

Российский автор хоррора, владелец квартиры, где проходила спецоперация, бесследно исчез около недели назад. Не сумев дозвониться до него в очередной раз, редактор, знакомый Ростовского, набрал «02».

Менты вскрыли квартиру и зашли внутрь. Тут же выскочило из комнаты слева гуттаперчевое чудовище. Полиция открыла огонь, но ранения словно бы не приносили фасетчатому вреда. Поэтому стражи порядка прекратили не давшую толка пальбу, заблокировали выход на лестничную клетку и из хрущёвки; кроме того, они взяли под прицел окна. А после вызвали подкрепление в виде ОМОНа.

Чудище оказалось крайне злобным, сильным, живучим – и глупым. Пока полицейские отстреливались, прибыли ещё более серьёзные ребята. Повезло: монстр, судя по всему, не решился выпрыгнуть с пятого этажа, несмотря на свою живучесть. В легко гнущееся, усеянное короткой шерстью тело попали раза два или три, но это никак не повлияло на мутанта… или кто он там?

Пятницын стоял посреди комнаты, где находилось рабочее место Ростовского.

«Куда же “светоч литературы” мог деться? – размышлял майор. – Не исключено, что его тварюга сожрала первым. Потом поступило сообщение в “02” от друга Ростовского, и сюда приехали сначала менты, а затем мы. К этому моменту фасетчатый успел расчленить жену писателя и приняться за её руку. Ну а дальше мы, с “калашниковыми” наперевес, окончательно перепугали дом автоматными очередями, громогласным матом и жутким топотом сапог... Такая картина. Но, блин, где кровь и хоть какие-то останки Ростовского?..»

Пуще хмуря брови, Пятницын покрутил головой. На кровати валялись обрывки одежды – вероятнее всего, принадлежавшей Ростовскому. С полок попадали или были выброшены книги. Листы бумаги усеивали журнальный столик и пол. Один из трёх плафонов люстры разбит. Штора сорвана.

Пятницын закусил мясистую губу.

«Какого чёрта здесь произошло? Куда девался Ростовский? И откуда, мать его, возникло это грёбаное чудо-юдо?!..»

Медленно ступая по комнате, майор цеплялся взглядом за обстановку, однако ничего нового не находил. Он замер у рабочего стола, со стационарным компьютером. ПК находился в режиме ожидания. Пятницын нажал кнопку на клавиатуре, и на экране появились печатные строчки.

«Новый роман Ростовского, - догадался омоновец. – Который так и не будет дописан».

Он быстро пробежался глазами по тексту. Убийства... трупы... кровь... чудовища... Всё как обычно.

Задумавшись, Пятницын опустил взгляд. На компьютерном столе лежала раскрытая книга. Не трогая улики, майор стал её изучать.

«Солидная», - оценил он.

Колонтитул наверху страницы утверждал: «Стивен Кинг. “Оно”». Произведение раскрыли на предисловии. Одна из строчек подчёркнута. Пятницын чуть наклонился и прочёл выделенные слова:

«Писатель превращается в то, что он пишет».

Так говорил автор знаменитого романа, «король ужасов» С. Кинг.

С минуту майор осмысливал прочитанное, прилагал это к случившемуся и рассуждал о том о сём. Наконец, опять выматерившись, широким шагом покинул квартиру.

Когда Пятницын направлялся от двери подъезда к дожидавшемуся его автомобилю, позади слышались робкие, еле слышные перешёптывания жильцов, что высыпали на улицу и сбивались в группки. Вот и начались пересуды, пока что робкие и неуверенные. Но, учитывая обстоятельства, сомневаться не приходилось: слухи будут разрастаться, усложняться и становиться невероятнее от часа к часу.

«А скорее, от минуты к минуте», - раздражённо подумал Пятницын.

Он забрался в машину, на переднее пассажирское сиденье.

- Что-нибудь нашли, товарищ майор? – спросил водитель, поворачивая ключ в зажигании.

На секунду вспомнилась прочитанная цитата. Вспомнилась, нарисовалась перед глазами – и тут же пропала.

- Ничего, - дежурно буркнул Пятницын. – Поехали.

И авто послушно тронулось с места.

 

(Май 2015 года)

Похожие статьи:

РассказыДень Бабочкина

РассказыМокрый пепел, серый прах [18+]

РассказыВластитель Ночи [18+]

РассказыКняжна Маркулова

РассказыДемоны ночи

Рейтинг: +4 Голосов: 6 819 просмотров
Нравится
Комментарии (12)
DaraFromChaos # 26 мая 2015 в 20:43 +3
«Писатель превращается в то, что он пишет».
надеюсь, что нет crazy
Гриша, ты там как? еще не скушал никого?
rofl

рассказ зачетный
DaraFromChaos # 26 мая 2015 в 20:48 +4
ПС напомнило одновременно и Кафку, и Кинга :))) в самом лучшем смысле слова
Григорий Неделько # 26 мая 2015 в 20:49 +3
Спасибо, Дар! :))
mackropl # 14 июня 2015 в 15:11 +2
ага, точно - помесь Кафки с Кингом)))
Григорий Неделько # 19 июня 2015 в 22:28 +2
:)
Григорий Неделько # 26 мая 2015 в 20:49 +3
Я скушал сырок. С особым цинизмом. :)))
Вячеслав Lexx Тимонин # 26 мая 2015 в 23:22 +4
Убийства... трупы... кровь... чудовища... Всё как обычно.
Пять баллов!
Плюс.
Григорий Неделько # 27 мая 2015 в 06:52 +1
Спасибо, Слав! :))
Жан Кристобаль Рене # 27 мая 2015 в 01:01 +3
Благородный полицай
Муху в дурку не сдавай!
Посидит и улетит,
Ничего не станется.
Из тюрьмы красивый вид,
Вот она и пялится.

Отвечает полицай:
- Что же я - животное!
Слабых трогать не по мне.
Слабых я не трогаю.
Муха сдохнет в октябре,
Подожду немного я.
Григорий Неделько # 27 мая 2015 в 06:52 +3
Хороший стишок, Крист. :)) Спасибо!
mackropl # 14 июня 2015 в 15:12 +2
понравилось, конечно плюс)))
Григорий Неделько # 19 июня 2015 в 22:29 +2
Спасибо большое! :)
Добавить комментарий RSS-лента RSS-лента комментариев