Выпуск от 27 октября 2016, четверг

Дверь захлопнулась. Котёнок, который выманил Мишу из тёплой квартиры, убежал в подвал. Мальчик замер. Громко затикали наручные часы. Миша поёжился: через трещины окон пробирался мороз, а он выскочил в шортах и майке. С каждой минутой становилось всё холоднее и холоднее.

После долгого загорелого лета наступил сентябрь. Дед Мороз стал готовиться к Новому Году: списки с подарками писать. Список был огромный. Хорошо ещё, что Дед Мороз умел писать, а то пришлось бы запоминать, кому что дарить. Писал, писал, и вдруг оказалось, что у Пети Федоренко и Иры Смирновой до сих пор не было Мечты.

Проблемы начались почти сразу после того, как Спайс Помадкин сделал всё строго по инструкции; при этом вероятность ошибки не то чтобы исключалась, однако являла собой исчезающе малое число. Посудите сами, насколько велика возможность промаха, если 4D-инструкция состоит из жалких 3 пунктов...

На высокой скале стоит замок, что упирается башнями в небо. Вечной ночью в узкие окна застенчиво заглядывают луна и звезды. Во время гроз, нередких в этих краях, молнии отражаются от разноцветного мозаичного пола, не в силах осветить полукружья сводов, а тяжелые щиты, что украшают стены тронного зала, звенят в такт раскатам грома.

Манит счастья лихая шарманка,
заводя как юнцов по весне.
И находит трава-хулиганка
бреши в старой кирпичной стене.

Выключили электричество. Темно. Ночь без света. Лондон.

Во избежание и в целях предотвращения: стишку много лет; нет, нигде не засвечен; да, "Опадающий снег" напомнил о той темноте.

- Привет! – Ну, здравствуй! Как дела?
Я тебя не видела сто лет!
- А знаешь, старуха моя умерла…
К внуку сегодня иду на обед.
Встреча двух пожилых людей, бывших фронтовиков...

Завершающая часть сказки о выдающемся (не побоимся этого слова) добрейшем и героическом вампире всех времен и народов (что так редко сегодня встречается среди упырей), которой соавторы долго мучили и пытали  веселили читателей. От лица творческого коллектива в моем лице и в лице моего уважаемого соавтора Кристо, выражаю искреннюю благодарность всем читателям за их терпение добрые и теплые отзывы в адрес нашего творческого тандема!

На самом деле - это не независимое произведение и точно не коротенький рассказ.

Это пролог будущего романа "Ардан. Странник с Земли".

Верующих в Высшие силы, Бога и т.д. прошу воздержаться от чтения. Но если Вы всё же решитесь, тогда прошу быть терпимыми. Ибо автор, то бишь Я - не атеист, в отличие от героя повествования :)

- За землю вы можете получить неплохую цену, но вот само строение… - агент покачал головой.

- Знаю-знаю, - владелец дома махнул рукой. – Но мне совершенно некогда заниматься сносом этой развалюхи. Поэтому продавайте, как есть. Пусть новый хозяин себе голову морочит.

- Как скажете...

В рядах защитников стоя,
В не полных  восемнадцать,
Жизнь свою прожил он не зря,
В ней было много надцать.

Ночь загадочной черною птицей

Степь и горы накрыла крылом.

В черном фраке, с луною в петлице

Черный кот за прозрачным окном.

Нет войн без жертв и разрушений.
Беда на всех всегда одна.
У войн нет благородных целей,
Какой бы ни была война.

Говорят, что иногда великие планеты и ведомые нам звезды рисуют на небе узор, подобный тому, что сверкал на небе в ту ночь, когда Мастер завершил работу. И тогда можем мы на краткий миг лицезреть картину, созданную кистью небесной натуры и доброй магии, и картина эта – точное изображение Творения. Ведомо же неким мудрецам, что мир наш не стоит в центре Вселенной, а вечно движется по пути, коий еще не постиг разум человеческий.