Рассказы

Ветер рвал в клочья клубы чёрного дыма. По закопчённому асфальту перекатывались обрывки прозрачных крыльев погибшей саранчи, валялись тут и там обгорелые куски хитина и ещё что-то липкое, багровое, бесформенное. Возле стены цеха приткнулось погнутое металлическое колесо, с мясом вырванное из двери.

Колесо повозки попало на какую-то неровность. Кибитку ощутимо тряхнуло. Толчок прервал размышления Олега. Полынья, или наледь? Выглянуть, посмотреть? Заодно убедиться в том, правильно ли он рассудил о направлении движения татарского войска. В кибитке, кроме половчанки Абики, спавшей в дальнем ее конце, никого не было и Олег, накинув на себя верхнюю одежду, откинул полог и выглянул наружу.

Везунчик задёргался. Кто-то или что-то крепко держало его. Он хотел открыть глаза – не вышло. Хотел закричать – рот, как и всё лицо, плотно облепила маска, по ощущениям – влюблённая медуза. Волна удушливого страха захлестнула мозг, мутант утробно завыл – низко, хрипло, не слыша своего голоса.

  Вне  всяких  сомнений  это  был  он  -  Безумный  Горбовщик,  Кровавая  Лопата,  Могильный  Виночерпий,  Пожиратель  Червей,  Вечный  Землерой  и…  как  там  ещё  величали  Эмпедокла  в  кругу «привратников  Эреба»?!  Количество  таких  невероятных  прозвищ,  как  я  уже  понял,  объяснялось  не  столько  запутанным  и  загадочным  образом  жизни  гробовщика,  сколько  служило  своего  рода  суровым   предостережением всем  любителям   «острых  приправ»,  желающим  разделить  с  ним  трапезу  тайных  откровений.

Пласты белого тумана медленно растекались в ледяной темноте над пустошью. Из палатки выбирались бойцы фирмы «Славный город». Даже сухой бурьян не хрустел при их движении – площадка была заранее расчищена от веток, мусора и чего угодно, способного издать лишний звук.

Многоэтажки небольшого городка замерли на самом дне омута середины ночи. Черные провалы окон на фасадах безразлично взирают на пустоту геометрически расчерченных улиц. Кажется, что сама безглазая старуха тьма плетет здесь свою хрустальную сеть бездвижности...

Старший инспектор Майкл Фримен чувствовал себя полным идиотом. Ставшее уже привычным выражение «альтернативно-умный» не отражало упавшей ниже нуля самооценки инспектора. И черт бы побрал дорогую подругу Стейси, втянувшую мистера Фримена в это безнадежное дело. Надо отдать должное частному детективу: с профессиональной точки зрения она все сделала правильно. Но легче от этого не становилось.

Девушка Марина устраивается в Центральную городскую библиотеку имени Пушкина. Директриса библиотеки - женщина со странностями, которая, к тому же, строго-настрого запрещает молодой сотруднице ступать на порог таинственного книгохранилища Золотого века...

Рассказ - финалист конкурса Осенний пролёт фантазии - 2021, победитель в номинации "юмор".

Незадолго до приезда мистера Бенедикта Алертона Стейси получила сообщение от старшего инспектора, уехавшего встречать олигарха в больницу.

«Стенли Брукс умер, не приходя в сознание. Я задержусь, а ты сама давай.

Папаша – кремень. Держится, но ты помягче с ним. Может сломаться в самый неподходящий момент».